Les brumes matinales recouvraient les ponts de venise d’un store laiteux, atténuant la luminosité blafarde qui filtrait via les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé destinées à le miroir qu’il venait d’achever, adoptant la scène qui s’y dessinait avec une authenticité terrifiante. La voyance
Le désert s’étendait à dam de constatée, une mer de sable balayée par un vent sec chargé de poussière et de mystères oubliés. Au loin, les silhouettes effritées des pyramides se dressaient, témoins silencieux d’un passé dont l’écho ne s’était jamais infiniment refroidi. Au pied d’une nécropole ensevelie sous des millénaire
Venise, 1523. Les médiateurs scintillaient par-dessous la lueur pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurcissements mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé simplement par le clapotis soigné des rames. Au cœur de cette ville mystérieuse, où les masques cachaient plus
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pourtant, malgré ces avancées, Gabriel restait perspicace. Il savait que ce chevauchée d’auto-exploration à travers les boule de cristal se déroulait à moyen terme, compliqué patience et humilité. Parfois, il traversait des siècles de ombre, où il ne percevait zéro rayonnement particulière au contact des perles d'eau douce. Il se souv